Harvey bebió en silencio, y el muchacho le tendió un plato lleno de trozos de crujiente cerdo frito, que devoró con avidez.
“Ya te he secado la ropa. Supongo que han encogido un poco —dijo el muchacho—. No son muy de nuestro estilo, ninguna. Date la vuelta y mira si te has hecho daño”.
Harvey se estiró en todas direcciones, pero no pudo reportar ninguna lesión.
—Eso es bueno —dijo el muchacho con entusiasmo—. Arréglate un poco y sube a cubierta. Papá quiere verte. Soy su hijo, Dan me llaman, y soy el pinche de cocina y todo lo demás a bordo que sea demasiado sucio para los hombres. No hay ningún muchacho aquí más que yo desde que Otto se cayó por la borda, y él solo era un alemán, y de veinte años para colmo. ¿Cómo hiciste para caerte en medio de una ca’ma muerta?
—No fue una calma —dijo Harvey, con malhumor—. Fue un vendaval, y me mareé. Supongo que debí de rodar por encima de la borda.
—Hubo un poco de mar de leva ayer y anoche —dijo el muchacho.
—Pero si esa es tu idea de un vendaval... —Silbó—. Ya sabrás más antes de terminar. ¡Date prisa! Papá está esperando.
Como muchos otros jóvenes desdichados, Harvey jamás en toda su vida había recibido una orden directa—nunca, al menos, sin largas, y a veces llorosas, explicaciones sobre las ventajas de la obediencia y los razones de la petición. La señora Cheyne vivía con el temor de quebrantar el espíritu de su hijo, lo cual, tal vez, era la razón de que ella misma anduviera al borde del agotamiento nervioso. A él no le entraba en la cabeza por qué se esperaba que se apresurara por el gusto de ningún hombre, y así lo declaró. —Tu papá puede venir aquí si tiene tantas ganas de hablar conmigo. Quiero que me lleve a Nueva York ahora mismo. Le saldrá a cuenta.