pensábamos en eso cuando tripulábamos los frenos del molinete en el Miss Jim Buck, allá fuera del puerto de Beaufort, con el Fuerte Macon disparando balas candentes a nuestra popa y, para colmo, un vendaval furioso. ¿Dónde estabas tú entonces, Disko?
“Aquí mismo, o por aquí cerca —respondió Disko—, ganándome el pan en las aguas profundas y esquivando a los corsarios rebeldes. Siento no poder obsequiarte con balas rojas al rojo vivo, Tom Platt; pero supongo que saldremos bien librados gracias al viento antes de ver Eastern Point.”
Había ahora en la proa una incesante bofetada y un parloteo, variados por un golpe seco y un pequeño surtido de roocíos que repiqueteaban sobre el castillo. La jarcia goteaba gotas húmedas y pegajosas, y los hombres holgazaneaban junto al sotavento de la caseta—todos excepto el tío Salters, que estaba sentado rígidamente sobre la escotilla principal cuidándose las manos picadas.
—Supongo que llevaría foque —dijo Disko, guiñándole un ojo a su hermano.
—Supongo que no le sacaría ningún provecho. ¿Qué sentido tiene gastar lona en balde? —respondió el granjero marinero.
La rueda tembló casi imperceptiblemente en las manos de Disko. Pocos segundos después, la cresta de una ola siseante cruzó la embarcación en diagonal, golpeó a tío Salters entre los hombros y lo empapó de pies a cabeza. Se levantó escupiendo y se fue a proa solo para recibir otra.
—Mira a papá cómo lo corre por toda la cubierta —dijo Dan—. El tío Salters cree que su parte de un cuarto es nuestro lienzo. Papá le ha montado este numerito de la mojadura dos viajes seguidos. ¡Vaya! ¡Ese sí le dio