Amante de la paramera y de los vientos de la tierra eras; la lluvia en rauda plata amaste; los desbordantes arroyos tomaste, rocío, helada y montes, fuego y mar, silencios de turbulento andar, vientos que en la sombra pifeaban son, y la alta, virginal luna deción.
Y como el fruto, ávido y agrio, brota en el foso de un confín de nuestro norte inhospitalario— sacaste tus silvestres de hielo al fin, y en el brezal, lejos del hombre, corrió una virgen fuerte y fiera.
El fruto maduro conserva el rudo y salvaje sabor de la selva.
Y tú que amaste la llanura yermada, de lluvia y viento impregnada, aún escuchas el canto del zarapito— el frescor del tiempo sigue a tu grito—, las joyas virginales de la lluvia brillan de nuevo en tu húmeda rubia.