árboles saludando y vitoreando. Les faltaba tiempo para más; la aldea festiva se inclinaba al viento y desaparecía de la vista veloz como un pájaro pasajero; y a medida que avanzaba, como el grito del pájaro pasajero, legaba su canción a la orilla:— la deseable risa de las doncellas y el grito de deleite del niño. Y el espectador, dejado atrás, miraba la estela y sonreía.
Por todos los pueblos de los tevas pasaron, y por Pápara al final, El hogar del jefe, el lugar de reunión en la guerra; y cruzaron La marcha de las tierras del clan, a las tierras de un pueblo extraño.
Y allí, desde la penumbra de las palmeras de la orilla, una columna de humo Se elevó, osciló y murió en el oro del sol poniente, «¡Paea!», gritaron. «Es Paea». Y así concluyó el viaje.
En el fresco otoño de la noche Hiopa llegó a la orilla,
Y contempló y contó a los recién llegados, y he aquí que eran ochocientos; Los pies veloces de los niños que ya corrían y jugaban, La sonrisa de labios limpios del muchacho, los pechos esbeltos de la doncella, Y las poderosas extremidades de las mujeres, madres fornidas de hombres.
Los padres se adelantaron sin vergüenza; pero un poco más atrás de su vista Se agrupaban los apenas núbiles, los muchachos y las doncellas, en corro, Deseosos el uno del otro, temerosos de sí mismos, conscientes del rey Y remedando compostura, mas aferrados con las manos y los ojos, Con miradas que eran amables como besos y risas tiernas como suspiros.
Allí también estaba el abuelo, alzando su cresta de plata, Y las manos impotentes de un lactante tantearon en su pecho estéril.
La infancia del amor, la pareja bien casada, la prole inocente, El cuento de las generaciones repetido y siempre renovado—
Hiopa los contempló juntos, todas las edades del hombre, Y por un momento vaciló en su propósito.