Una leyenda de Galloway

De las bellas flores del brezo preparaban una bebida antaño, más dulce por mucho que la miel, más fuerte por mucho que el vino.

La preparaban y la bebían, y yacían en un dichoso trance durante días y días enteros en sus moradas bajo tierra.

Se levantó un rey en Escocia, un hombre cruel con sus foes, (nota: traducir "foes" como enemigos) derrotó a los pictos en batalla, los cazó como a corzos.

A través de millas de la montaña roja los cazó mientras huían, y esparció los cuerpos enanos de los moribundos y los muertos.

Llegó el verano al campo, Roja era la flor del brezo; Pero el modo de la infusión Ninguno con vida supo contar.

En las tumbas que eran como de niños En muchas cimas de montañas, Los Cerveceros del Brezo Yacían contados entre los muertos.

El rey en el páramo rojo Cabalgaba en un día de verano; Y zumbaban las abejas, y los zarapitos Gritaban a la vera del camino.

El rey cabalgaba, y estaba enfadado, Negra era su frente y pálida, Por reinar en una tierra de brezo Y carecer de la Cerveza de Brezo.

Sucedió que sus vasallos, Cabalgando libres por el brezo, Dieron con una piedra caída Y alimañas ocultas bajo ella. Arrancados bruscamente de su escondite, Jamás dijeron una palabra: Un hijo y su anciano padre⁠— Los últimos del pueblo enano.