La vigilia del sacerdote

En toda la tierra de la tribu no había pez ni fruto, Y el foso más profundo del popoi se hallaba vacío al pie. Los clanes de la izquierda y los clanes de la derecha Ungieron ahora sus mazas esculpidas y lustraron sus puñales brillantes; Se adentraron en el matorral, en lo más espeso de la sombra, Y yacían con ojos desvelados en la mortal emboscada. Y a menudo en la tarde estrellada se alzaba el canto matutino, En el momento en que el horno humeaba en el país de sus enemigos; Pues a menudo para los corazones amantes, y los oídos y ojos en espera, Los muchachos que iban a buscar forraje no regresaban con la noche. Primero enfermaron los niños, y luego palidecieron las mujeres, Y los grandes brazos del guerrero ya no sirvieron para la guerra. Silenciado fue el gran tambor, descartada fue la danza; Y aquellos que encontraban al sacerdote ahora lo miraban de reojo. El sacerdote era un hombre de años, sus ojos eran rojo rubí, No temía a la oscuridad ni a los terrores de los muertos, Conocía los cantos de las razas, los nombres de antigua fecha; Y la barba sobre su pecho habría comprado el patrimonio del jefe. Vivía en una cabaña de alta estructura, junto a la costa bramante, Alzada en una noble terraza y con tikis en la puerta. Por dentro rebosaba de riquezas, pues servía bien a su nación, Y llena estaba del sonido de las rompientes, como el hueco de una concha.