Esta niña era más dulce que el canto de los cisnes, Y más delicada que el cordero en los prados O la ostra de Curina. Ella, la flor de las niñas, Superaba la luz de las perlas de Eritrea; Los dientes de la India que brillan con el pulido, Los lirios inmaculados o la nieve matutina. Sus trenzas eclipsaban el polvo de oro Y el cabello rubio de las mujeres del Rin. Comparado con ella el pavo real no parecía hermoso, La ardilla vivaz, ni el fénix raro; Ella en cuya pira el humo aún suspendido espera; Ella a quien los hados ávidos y desiguales En el sexto albor de su día natal, Mi amor infantil y mi compañera de juegos—arrebataron.
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De Erotio Puella
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