Solo los jefes y el sacerdote hablaron y consultaron un rato:
«Mañana», dijeron, y «Mañana», y asintieron y parecieron sonreír: «Rua, el hijo de la tierra, la criatura de barro común, Rua debe morir mañana, ya que Rua se ha ido hoy».
De las arboledas del valle, donde cantaban claros los mirlos, Directo desde los árboles del valle brotaba el muro de la montaña; Directo y desnudo se alzaba, infranqueable barricada, Golpeado y sacudido por el generoso soplo del alisio.
El alba en su frente estriada pintaba una luz de arco iris, Cerca de su cúspide pinnachada temblaban las estrellas de noche. Aquí y allá en una grieta se agrupaban árboles retorcidos, O la barba plateada de un arroyo pendía y se mecía en la brisa, Muy arriba, con un grito, los torrentes saltaban hacia alta mar, Y silenciosamente rociaban abajo en fina y perenne lluvia.
Oscuro en el mediodía radiante, oscura era la cañada de Rua, Húmedo y frío era el aire, y verde el rostro de los acantilados. Aquí, en el foso rocoso, ya maldito desde antiguo, Sobre una piedra en medio de un río, Rua se sentía y tenía frío.
“Valle de sombras del mediodía, valle de silenciosas cataratas”, cantaba Rua, y su voz resonaba hueca contra los muros, > “Valle de sombra y roca, triste prisión para mí, > ¿Qué vida puedes darle a un hijo del sol y