El viento está afuera y ulula en los árboles, y chubascos de lluvia tamborean en el cristal: A solas junto al fuego con los codos en las rodillas puedo contar las horas mientras pasan.
Mas ahora, cuando para alegrarme los grillos empiezan, y mi pipa acaba de encenderse feliz, créeme, amigo mío, aunque la tarde decline, que no del todo sin combate me siento.
¿Solo, dije? Oh, no, de ningún modo solo, con el Pasado sentado, tibio, en mi rodilla, para charlar de días que pasaron y se fueron, pero que aún nos encantan, a ella y a mí.
Con mucho que celebrar y mucho que lamentar, mas, si comparamos estos días con aquellos, créeme, amigo mío, aunque las penas parezcan más, de algún modo son más fáciles de soportar.
Y tú, marchito Futuro, incierto y frágil, como atesoro tu luz en cada trago, su lámpara no es más para el minero —su vela no es más para la tripulación en la balsa.
Pues la Esperanza puede hacer a los débiles fervientes y valientes, y, mientras miro hacia adelante a través de los años, créeme, amigo mío, entre esto y la tumba, veo cosas maravillosas por hacer.
Hacer o intentar; y, créeme, amigo, Si el llamado llegara temprano por mí, Puedo dejar estos cimientos de raíz, y atender Por alguna nueva ciudad sobre el mar.