La muerte de Támatéa

Aconteció en los días de antaño, según cuentan los hombres de Taiárapu, que un joven salió a pescar, y la fortuna lo favoreció con creces. Támatéa se llamaba: crédulo, sencillo y bondadoso, de rostro agraciado, cuerpo ágil y mente vacía. Su madre lo gobernaba y lo amaba más allá de lo habitual en una esposa, sirviéndole al muchacho de ojos y viviendo ella misma en la vida de él. Solo del mar y de la pesca regresó Támatéa el hermoso, impulsando su barca hacia la playa, y la madre lo aguardaba allí. —¡Que vivas muchos años! —dijo ella—. Tu pesca ha marchado a pedir de boca. Y ahora escojamos para el rey el más hermoso de todos tus peces. Porque el miedo habita en el palacio y el resentimiento crece en la tierra, señalado es el pie perezoso y señalada la mano mezquina, las horas y las millas se cuentan, los tributos se numeran y se pesan, ¡y ay del que se quede corto, y ay del que se demore!

Así habló en la playa la madre, y aconsejó lo más prudente.

Pues Rahéro se movía en el país y minaba en secreto al rey.

Ni faltaron las señales de cómo obraba la levadura, en los lazos de obediencia flojos y los tributos traídos a regañadientes.

Y cuando por última vez al templo de Oro la bote con la víctima partió veloz, y el sacerdote destapó la canasta y miró el rostro del difunto, el temblor se apoderó de todos al ver una cosa augural, pues allí estaba el aito muerto, y él era de la casa del rey.

Así habló en la playa la madre, digno tema de nota, y tejió bien una cesta, y escogió un pez de la flota; y el flexible Támatéa cargó la cesta al hombro