La juventud ya huye en pie de pluma, Débil y más débil suena la flauta, Más raros cantos de dioses; y aún En algún lugar de la colina soleada, O a lo largo del arroyo serpenteante, A través de los sauces, revolotea un sueño; Revolotea pero muestra un rostro sonriente, Huye, mas con tan singular gracia, Nadie puede optar por quedarse en casa, Todos deben seguir, todos deben vagar.
Esto es la belleza innata: ella ahora flota alta y libre en el aire. Toma el sol y hace el azul; — tarde con ala inclinada voló raspando árboles de setos, y mojó su ala en arroyos de plata, y puso pie brillante en tejado de templo; ahora de nuevo vuela apartada, surcando nubes de montaña y besada por la amatista del atardecer.
En bosque húmedo y sendero cenagoso, aún jadeamos y batimos en vano; aún con pie de plomo perseguimos ala menguante, rostro desfalleciente; aún con canas tropezamos adelante, ¡hasta que, he aquí, la visión se ha ido! ¿A dónde ha conducido la belleza fugaz? Al umbral de los muertos. La vida ha terminado, la vida fue alegre: hemos venido por el camino de rosas.