No importa que el ingenio sea pobre, el viejo y gastado traje moteado manchado de lluvia y lágrimas, si tan solo el valor perdura todavía que llenó y fortaleció la esperanza en años anteriores; si todavía, con los amigos apartados, el destino adverso, una alegría contenta e incontaminada es mía para saludar a la indómita estación del año, la Fiesta de San Valentín.
Sacerdote, no soy tuyo, y veo En la perspectiva de una juventud aún esperanzada Que la Verdad triunfará sobre ti— La verdad hacia uno mismo—, otra verdad no conozco. Veo días extraños para ti y los tuyos, Oh sacerdote, y cómo vuestras doctrinas, caídas una a una, proveerán en el banquete anual la caseta de títeres para la diversión.
Párate sobre tus ruinas putrefactas —párate, fanático de corbata blanca, inmutable e idéntico, cruel en todo excepto en la mano, inquisidor en todo excepto en el nombre.
Atrás, ministro de Cristo y fuente de temor — atesoramos la libertad— atrás, tú y los tuyos, de esta época indómita del año, el Día de San Valentín.
Sangre tal vez puedas perdonar; mas ¿qué de las lágrimas?
Mas ¿qué de los hogares destrozados, la fe rota—
Palabras vanas que persisten por los años de los hombres Y los arrastran certeramente hacia la vergüenza y la muerte?
Retrocede, oh hombre cruel, oh enemigo de la juventud, Y permite que aquellos que no escuchan tu voz Asciendan libremente por el camino hacia la verdad, La real calzada de elección.