a proveer las haces, tendiéndolas anchas y bajas, Y amontonándolas más y más alto en torno a los muros del mégaron. Silencio persistía dentro, pues el sueño pesaba en todos Salvo en la madre de Támatéa, que al lado de Hiopa estaba, Y temblaba de terror y de gozo cual doncella que es novia. La noche cayó sobre los braceros, y primero el sabio Hiopa Dio la ronda por la casa, visitando a todos con sus ojos; Y todo estaba amontonado hasta el alero, y el combustible bloqueaba la puerta; Y dentro, en la casa sitiada, dormitaban los ochocientos.
Entonces fue despachado un aito y vino con fuego en la mano, y Hiopa lo tomó.—«Dentro», dijo, «está la vida de una tierra; ¡Y he aquí! Soplo sobre el carbón, soplo sobre los valles del este, Y el silencio cae sobre el bosque y la orilla; la voz del banquete Se apaga, y el humo de la cocina; el madero maestro se arruina y cae Sobre la cabaña vacía, y los vientos derriban los muros desiertos».
Y junto al combustible, arrimó el carbón encendido; Y el fulgor corrió por la masa y cavó en las entrañas como un topo, Y se gestó un denso humo. Mas, cual cuando una presa va a reventar, El agua la lame y la cruza en hilitos de plata al principio, Y luego, de súbito, la anega y se la lleva de golpe; Así ahora, en un instante, la llama brotó y se alzó en la noche, Y forcejeó y rugió en el viento, y muy por encima de casa y árbol, Se alzó, como antorcha ondeante, iluminando tierra y mar.
Mas la madre de Támatéa abrió los brazos de par en par: «Pira de mi hijo —gritó—, venganza saldada de Dios, ¡Tarde, tarde te veo, pero al fin te diviso, y te veo con gloria! ¡Pues ya se acabaron los días de mi agonía, la lujuria que hambrientó mi alma ahora come y bebe su anhelo, y los que cercaron a mi hijo se chamuscan vivos en el fuego! ¡Diez veces preciosa la venganza que llega tras demorados años! ¿Silenciasteis la voz de mi bardo? —escuchad, en vuestros oídos moribundos, ¡el canto del incendio! ¿Me dejasteis sola y viuda? —Mirad, toda vuestra estirpe se