A ella —pues aún debo considerarla femenina en su grado—, la que ha sido mi cruel bombardera año tras año, en la pena y el gozo, año tras año, con roble macizo; y que a ratos es mi laudator en términos que me asombran—, al Reverendísimo The Spectator yo, un humilde dedicante, le traigo las últimas manzanas de mi árbol.
En tonos de amor, en tonos de aviso, Ella me saludó en mi breve carrera; Y beso y bofetada, de noche y de mañana, Me indicaban que mi abuelita estaba cerca;
Ya sea que me alabara alta y clara A través de su circulación sin rival, O, santurrona e insincera, Me condenara con una cita errónea—
Una relación abigarrada pero dulce, Dime, ¿no fue así, mi querida abuelita?
Créame, abuela, enteramente suya, aunque le extrañe, bien lo sé.
Mi pluma herida y doliente alisó usted mil veces; fiel sostén de mi destello y témpano y fiel.
En cualquier época culta o nación, el libro del que nadie habla muere. Esa será pues mi conclusión: sea en alabanza o maldición, si me ama aún, ¡critíqueme!