abombadas, con suelos hundidos, con puertas cerradas, impracticables, volubles y frágiles en cada parte, y podridos hasta su más íntimo corazón. Allí el simple inquilino encontrará la muerte en la persiana que cae, la muerte en la tubería, la muerte en el grifo, ¡la muerte en el mortal retrete! Un día está fijado para que todos mueran: Caveat emptor! ¿qué me importa a mí?”
Al son de la lira de Anfión, Troya se alzó con torres en torno;
Al varas agitadas del Mago, un palacio en espiral hendía la arena;
A la financiación indomable de Thin, aquella media luna fantasma seguía avanzando.
Cuando por primera vez las campanas de bronce de las iglesias llamaron al clérigo y al cura a sus sitiales, los fieles de todas las sectas ya la contemplaban con respeto;
Un segundo domingo no había pasado aún cuando el techo ya resonaba cubierto: ¡Y cuando el cuarto llegó, he aquí la media luna terminada, pintada, vendida!
Las estrellas seguían sus rumbos, la Naturaleza con sus fuerzas subversivas, el Tiempo también, de dientes y tendones de hierro; y los años edaces continuaron. Tronos se alzaron y cayeron; y aún la media luna, insalubre y ya senescente, un esqueleto enyesado de listones, aguardaba un día de ira. En la noche muerta, la madera crujiente sacudía el oído del sopor, y, como el roble parlante de Dodona, hablaba de oráculos y juicios. Cuando al son de la música bien punteada los pies de los niños pisaban ligeros, el padre, que cabeceaba junto a los decantadores, se sobresaltaba y soñaba con desdichas.