Imagíname, te ruego, a un hombre de mi extraño corte — alejado del baile y el jolgorio, encerrado en un valle alpino;
Encerrado en un Hotel maldito, Desairado por Dios y el hombre; ¿La comida?—Señor, le iría mejor Llenándose el buche de salvado.
¿La compañía? ¡Ay del día en que he de vivir con tal calaña!, ¡sin un demonio que algo diga, ni nadie a quien decirle nada!
¿El sitio? Aunque lo llamen Platz, seré osado y diré lo mío: No es un sitio en absoluto —y esa es La veracidad de fondo, terrón mío.
Hay, como no negaré,
- Innumerables mesones;
- un camino;
- Los Alpes, de altura indiferente;
- La morada inviolable de la nieve;
Once clérigos ingleses, todos Del todo inofensivos; cuatro Seres humanos verdaderos —lo que yo llamo Humanos— y ni un cero más;
Un clima de sorpresa y prez; Perros que ladran a porfía; Un tanto de aire, tierra y tez; ¡Cierta raza autóctona —válgame Dios— hoy día!
Una raza que obra, mas no obra bien, Yodela, mas no sabe yodelar, Y a la cual, sin ayuda y con herrumbrado bien, Juro que podría por completo aniquilar.
Un río que de la mañana a la noche Por todo el valle hace el tonto; Ni una sola vez se detiene en su vuelo, Ni conoce el consuelo de una poza;