No es tuyo, oh madre, el quejarte, ni tuyo, madre, el llorar, aunque jamás tu hijo a buscar vuelva en tu pecho a ampararse, ni veles más su sueño al arrullarse.
Aunque por los senderos más verdes de la tierra, Madre e hijo, ya no
Vagamos; y ya no el nacimiento
De mí, a quien una vez llevaste,
Parece aún la valiente recompensa que antaño parecía;
Aunque como todo pasa, día y noche, las estaciones y los años, de ti, oh madre, este deleite, esto también desaparece— algo de provecho sobrevive aún de tus angustias y lágrimas.
El niño, la semilla, el grano de maíz, La bellota en la colina, Cada uno para un fin distinto nace En estación propicia, y aún Cada uno debe en fuerza alzarse para obrar la omnipotente voluntad.
Así del hogar los niños huyen, Por esa mano omnipotente Con severidad guiados; así uno por mar Parte, y otro por tierra; Ni uno solo de los hijos del hombre escapa a ese mandato.
Así desde la salida obedecen todos al invisible y omnipotente guiño; así hasta el fin todas sus sendas con los ojos vendados, a regañadientes, han hollado: Ni supieron su tarea en absoluto, sino que fueron instrumentos de Dios.
Y como el ferviente herrero de antaño formaba a martillo la hoja encendida, y nunca blandió en el frente de batalla las armas que él mismo