y partió, y viajó, y cantó mientras iba, un muchacho que muy contento vivió. Aun así, su ruta bordeaba la costa rugiente, donde el anillo del arrecife se rompe y el viento alisio azota furibundo y ardiente. A su izquierda, con humo como de batalla, las olas golpeaban la tierra; montañas amuralladas e inaccesibles se alzaban hacia la sierra. Y cada cabo, aldea, río, valle y cumbre montañosa, tenía un nombre en la tierra que la gente recordaba y honraba con cosa hermosa; y no había nombre de lugar que no trajera un canto en su honor: antiguos y nunca olvidados, cantos del tiempo anterior que los ancianos enseñaban a los jóvenes, y de noche, bajo la luna llena, chicos y chicas con guirnaldas cantaban juntos en una escena serena. Támatéa el apacible caminaba con paso demorado; cantaba fuerte como un ave, silbaba ronco como un flautado; se asaba al sol, respiraba la sombra agradecida de los árboles, por el arroyo helado de los ríos cruzaba hasta las rodillas de los varones; y en su mente vacía se amontonaban aún, por millares, las hazañas de los fuertes y los cantos de los héroes astutos de otros lares.
Y ya había llegado al paraje que Taiárapu más honraba, Donde un valle silencioso de bosques desembocaba en la costa ruidosa, Arrojando un río caudaloso. Había allí una guarida de Pai. Allí, en su potente juventud, cuando sus padres lo empujaron a morir, Honoura vivió como una bestia, carente de la lámpara y el fuego, Lavado por las lluvias de los alisios y apelmazando su cabello en el fango; Y allí, tan poderosas sus manos, dobló el árbol hacia su pie— Tan agudo el aguijón de su hambre, que lo despojó desnudo de fruto.