El año corre por sus fases; lluvia y sol, primavera y verano pasan; el invierno sucede; pero una pálida estación gobierna la casa de la muerte.
Fría cae la luz prisionera; la cruel enfermedad se acurruca junto a cada jergón flaco, y el dolor y el sueño se agitan boquiabiertos en las almohadas.
¡Mas oh, tú! Levántate y toma tu flauta. Haz que fluya la música, melodías acompañadas de buenos pensamientos, como la primavera que las golondrinas siguen por tierra y mar. El dolor duerme de inmediato; al instante, con los ojos abiertos, el desaliento somnoliento despierta.
El pastor ve su rebaño volver balando a casa; el marino escucha de nuevo crujir los cabos. ¡ Aires del hogar! La juventud, el amor y las rosas florecen; la demacrada sala se desvanece y desaparece, y, abriéndose, muestra arroyos y bosques, y el azul lejano de las montañas.
Pequeña es la flauta; ¡pero oh!, tú, flautista de rostro afilado y doliente, toca en ella la elegía de los héroes muertos; y a estos enfermos, a estos moribundos, haz resonar el triunfo sobre la muerte. ¡He aquí! Cada uno respira con fuerza; cada uno prueba una alegría desconocida antes, al morir; pues cada uno sabe que un héroe muere con él —aunque sin cumplir su obra, mas conquistando de verdad— y no muere en vano.
Así es celebrado el dolor, consolado el dolor; la casa de la tristeza sonríe al escuchar. Una vez más— ¡Oh tú, Orfeo y Heracles, el bardo y el libertador, toca los registros otra vez!