Dios, si esto fuera bastante,
Que veo las cosas desnudas al bulto Y hasta los glúteos en el fango; Que no pido ni esperanza ni pago, La nuez en su cáscara, Ni el alba más allá del ocaso, Ni la vida más allá de la muerte:
Dios, ¿si esto fuera la fe?
Habiendo sentido Tu viento en mi cara Escupir dolor y desgracia, Habiendo visto Tu malvado sino En Gólgota y Jartum, Y las bestias, la obra de Tus manos, Llenar de injusticia las tierras Y manchar de sangre el mar:
Si aún en mis venas el gozo De la negra noche y el sol Y la batalla perdida, corre:
Si, como un adepto, Las inicuas listas aún acepto Con gozo, y gozo en resistir y ser resistido, Y aún en batallar y perecer por un sueño de bien:
Dios, ¿si eso fuera suficiente?
Si al sentir en la tinta del fango, y en el fondo del cieno, venas de gloria y fuego que cruzan y traspasan y exhalan su anhelo, y un secreto propósito de gloria en cada parte, y la gloria combatiente que responde colme mi parte; estremecerme con el gozo de hombres ceñidos, seguir por siempre y caer y volver a ser erguidos, y ser derribado en la tierra y alzarse, y luchar por la sombra de una palabra y algo que los ojos no pueden hallarse: con la mitad de una esperanza rota por almohada al anochecer de que de algún modo el bien ha de vencer y de lo áspero brotará el verdor: Señor, ¿si eso fuera bastor?