Los juncos secos encendieron Una llama en el rojo pantano; El triste chorlito siempre vinieron Y cantó sobre el viejo pozo en vano.
A su alrededor se agachan los enebros, verde-negros y rociados de bayas blancas, y en la hierba el agua se agita, en voz alta todo el día, en voz alta toda la noche.
Apenas la primavera ha llegado, se dice; mas dulce y placentera eres aún, entre juncos marchitos, viejo manantial, sobre la colina de hombros cetrinos.
La hierba de donde surgieron estas aguas, Estas aguas que brotan del césped, Había sido una biblia para algunos, Una grave filacteria de Dios.
El campesino de Ayrshire, antaño, bebió la fe de un trago fresco, profundo, como el agua que brota de este pequeño estanque pedregoso.
Pero muy distinto es lo mío, Aquí, donde los chifladores zarapicos llaman; Las criaturas no me dejan ver Al gran creador de todas ellas.
Y yo elegiría irme a dormir, Con Merlín en Brocelandia, Para oír las ramas del olmo sisear y barrer, En los vientos de verano a ambos lados.
Para aferrarme a árboles y pasto Y a este querido mundo de cerro y llano, Por miedo a que, pase lo que pase, Dios no vuelva a darme algo tan bueno.
Y algunos pueden usar el evangelio así, Que es un faro para mí, Y guiarse hacia el infierno, aunque Su carta náutica deba conducirlos a Ti.
Señor, ciérranos los ojos o la mente, o danos amor, por si caemos; es mejor ir lisiados y ciegos que no llegar al Señor en absoluto.