pasó junto a nosotros en una carroza fúnebre colmada de flores, seguida de dos coches con las cortinillas bajadas, y de otros carruajes más alegres para los amigos. Los amigos miraron hacia fuera con los ojos trágicos y el labio superior corto del sureste de Europa, y me alegró que la vista del espléndido coche de Gatsby se incluyera en su sombrío día de fiesta. Al cruzar la isla de Blackwell, nos pasó un limusina conducida por un chófer blanco, en la que iban sentados tres negros a la moda, dos tipos y una chica. Me reí a carcajadas cuando las yemas de sus globos oculares rodaron hacia nosotros en altiva rivalidad.
—Ahora puede pasar cualquier cosa, ahora que hemos cruzado este puente —pensé—; cualquier cosa, absolutamente…
Incluso Gatsby podría suceder, sin ninguna sorpresa en particular.
Mediodía abrasador. En un sótano de la calle Cuarenta y Dos bien ventilado por abanicos, me encontré a Gatsby para almorzar. Apartando con los ojos parpadeantes la claridad de la calle de afuera, lo distinguí vagamente en la antesala, hablando con otro hombre.
—Mr. Carraway, este es mi amigo Mr. Wolfshiem.
Un judío bajito y de nariz chata levantó su gran cabeza y me contempló con dos hermosos manojos de pelos que medraban en cada fosa nasal. Al cabo de un momento descubrí sus diminutos ojos en la penumbra.
—Así que lo miré bien —dijo el señor Wolfshiem, estrechándome la mano con fervor—, ¿y qué cree que hice?
“¿Qué?”, pregunté amablemente.
Pero evidentemente no se dirigía a mí,