Egg —comentó con desprecio—. Conozco a alguien allí.
“No conozco a ni un solo—”
“Tienes que conocer a Gatsby”.
—¿Gatsby? —exigió Daisy—. ¿Qué Gatsby?
Antes de que pudiera responderle que era mi vecino, anunciaron la cena; encajando su brazo tenso de manera imperativa bajo el mío, Tom Buchanan me sacó de la habitación como si estuviera moviendo una ficha de damas a otra casilla.
Esbeltas, languideces, con las manos apoyadas con ligereza en las caderas, las dos jóvenes nos precedieron hacia un porche de color rosado, abierto hacia la puesta de sol, donde cuatro velas parpadeaban sobre la mesa con el viento menguado.
“¿Por qué velas?”, objetó Daisy, frunciendo el ceño. Las apagó de un chasquido con los dedos. > “Dentro de dos semanas será el día más largo del año”. Nos miró