de la ecolalia del jardín.
—Señoras y caballeros —clamó—. A petición del señor Gatsby vamos a tocarles la última obra del señor Vladimir Tostoff, que tanto revuelo causó el pasado mes de mayo en el Carnegie Hall. Si leen los periódicos, ya sabrán que armó un gran revuelo.
Sonrió con jovial condescendencia y añadió: —¡Vaya revuelo!
Acto seguido, todo el mundo se echó a reír.
«La pieza es conocida —concluyó con entusiasmo— como "¡La historia del jazz del mundo, de Vladimir Tostoff!"».
La naturaleza de la composición del señor Tostoff se me escapaba, porque justo cuando empezó, mis ojos tropezaron con Gatsby, que estaba solo en las escalinatas de mármol y miraba de un grupo a otro con ojos de aprobación. Su piel bronceada se estiraba de manera atractiva sobre el rostro y su pelo corto parecía como si se lo recortaran todos los días. No le hallaba nada siniestro. Me pregunté si el hecho de que no bebiera contribuía a distinguirlo de sus invitados, pues me pareció que se volvía más correcto a medida que aumentaba la hilaridad fraternal. Cuando la «Historia del Jazz del Mundo» terminó, las chicas apoyaban la cabeza en los hombros de los hombres de un modo perruno y jovial, las chicas se dejaban caer hacia atrás de manera juguetona en los brazos de los hombres, incluso entre grupos, sabiendo que alguien detendría sus caídas; pero nadie se dejó caer hacia atrás sobre Gatsby, y ninguna melena corta francesa tocó el hombro de Gatsby, y no se formó ningún cuarteto vocal que tuviera la