y medio enamorado de ella, y enormemente arrepentido, me aparté.
Una tarde, a finales de octubre, vi a Tom Buchanan.
Iba caminando delante de mí por la Quinta Avenida con su aire alerta y agresivo, las manos un poco separadas del cuerpo como para rechazar cualquier interferencia, la cabeza moviéndose bruscamente de un lado a otro, adaptándose a sus ojos inquietos.
Justo cuando disminuí el paso para evitar alcanzarlo, se detuvo y comenzó a mirar con elñoño fruncido los escaparates de una joyería. De pronto me vio y regresó, tendiéndome la mano.
—¿Qué pasa, Nick? ¿Te molesta dar la mano?
“Sí. Ya sabes lo que pienso de ti.”
—Estás loco, Nick —dijo rápidamente—. Más loco que una cabra. No sé qué te pasa.
—Tom —le pregunté—, ¿qué le dijiste a Wilson aquella tarde?
Me quedó mirando sin decir una palabra, y supe que había acertado con respecto a esas horas perdidas. Empecé a girarme para irme, pero dio un paso hacia mí y me agarró del brazo.
—Le dije la verdad —afirmó—. —Vino a la puerta cuando nos estábamos preparando para salir, y cuando mandé a decir que no estábamos intentó subir a la fuerza. Estaba lo bastante loco como para matarme si no le hubiera dicho de quién era el auto. Tenía la mano en un revólver dentro del bolsillo cada minuto que estuvo en la casa… Se detuvo desafiante. —¿Y qué si se lo dije? Ese tipo se lo tenía merecido. Les sopló polvo en los