Eran las nueve; casi inmediatamente después miré el reloj y vi que eran las diez. El señor McKee estaba dormido en una silla con los puños apretados sobre las faldas, como la fotografía de un hombre de acción. Sacando mi pañuelo, le limpié de la mejilla la mancha de espuma seca que me había inquietado durante toda la tarde.
El perrito estaba sentado sobre la mesa mirando con ojos ciegos a través del humo, y de vez en cuando gemía levemente.
La gente desaparecía, reaparecía, hacía planes para ir a alguna parte, y luego se perdían de vista, se buscaban, se encontraban a pocos pasos de distancia.
A eso de la medianoche, Tom Buchanan y la señora Wilson estaban cara a cara discutiendo, con voces apasionadas, si la señora Wilson tenía algún derecho a mencionar el nombre de Daisy.
“¡Daisy! ¡Daisy! ¡Daisy!”, gritó la señora Wilson. “¡Lo diré siempre que me dé la gana! ¡Daisy! Dai—”
Con un movimiento breve y certero, Tom Buchanan le rompió la nariz con la mano abierta.
Luego hubo toallas ensangrentadas en el suelo del baño, voces de mujeres regañando, y por encima de la confusión un largo y desgarrador lamento de dolor. El señor McKee despertó de su somnolencia y se encaminó aturdido hacia la puerta. Cuando había recorrido la mitad del trayecto, dio media vuelta y contempló la escena: su esposa y Catherine regañando y consolando mientras tropezaban aquí y allá entre los muebles abigarrados con enseres de auxilio, y la figura desesperada en el sofá, sangrando abundantemente e intentando extender un ejemplar del Town Tattle sobre las escenas tapizadas de Versalles. Entonces el señor McKee dio media vuelta y continuó hacia la salida. Tomando mi sombrero del candelabro, lo seguí.