sombra se movía contra la persiana de un camerino arriba, cedía su lugar a otra sombra, una procesión indefinida de sombras que se retocaban con colorete y polvos frente a un espejo invisible.
—¿Quién es este Gatsby, a todo esto? —exigió saber Tom de repente—. ¿Algún gran contrabandista?
«¿Dónde oíste eso?», le pregunté.
“No lo oí. Me lo imaginé. Muchos de estos nuevos ricos no son más que grandes contrabandistas, ya sabe”.
—Gatsby no —dije cortante.
Estuvo en silencio un momento. Los guijarros de la entrada crujieron bajo sus pies.
“Bueno, seguro que se ha esforzado mucho para reunir esta casa de fieras”.
Una brisa agitó la neblina gris del cuello de piel de Daisy.
—Al menos son más interesantes que la gente que conocemos —dijo con un esfuerzo.
“No parecías tan interesado”.
“Bueno, lo era.”
Tom se rio y se volvió hacia mí.
—¿Te fijaste en la cara de Daisy cuando esa chica le pidió que la metiera bajo una ducha fría?
Daisy empezó a cantar al compás de la música con un susurro ronco y rítmico, sacando de cada palabra un significado que nunca antes había