La habitación, bien sombreada por los toldos, era oscura y fresca. Daisy y Jordan yacían sobre un sofá enorme, como ídolos de plata que pesaban sobre sus propios vestidos blancos contra la brisa cantarina de los ventiladores.
—No podemos movernos —dijeron al unísono.
Los dedos de Jordan, cubiertos de un polvillo blanco sobre el bronceado, descansaron un momento en los míos.
—¿Y el señor Thomas Buchanan, el deportista? —inquirí.
Simultáneamente oí su voz, ronca, apagada, sorda, en el teléfono del vestíbulo.
Gatsby se quedó de pie en el centro de la alfombra carmesí y miró a su alrededor con ojos fascinados. Daisy lo observó y rió, con su risa dulce y excitante; una pequeña ráfaga de polvos de talco se elevó de su pecho en el aire.
—El rumor es —susurró Jordan—, que la que está al teléfono es la chica de Tom.
Estábamos en silencio. La voz en el vestíbulo se elevó con molestia:
«Muy bien, pues no te vendo el coche y se acabó... No tengo ninguna obligación contigo... y en cuanto a que me molestes con esto a la hora de comer, ¡eso no te lo voy a pasar por alto!».
—Sujetando el gancho —dijo Daisy con cinismo.
“No, no es así”, le aseguré. “Es un trato auténtico. Casualmente sé al respecto”.
Tom abrió la puerta de un empujón, bloqueó el paso por