el coche del señor Gatsby.
Ella miró a Tom, alarmada ya, pero él insistió con magnánimo desprecio.
“Adelante. No te molestará. Creo que se da cuenta de que su presumido y pequeño coqueteo ha terminado”.
Se habían ido, sin decir palabra, borrados de un plumazo, vueltos accidentales, aislados, como fantasmas, incluso de nuestra compasión.
Después de un momento Tom se levantó y comenzó a envolver la botella de whisky sin abrir en la toalla.
“¿Quieres algo de esto? ¿Jordan?… ¿Nick?”
No contesté.
«¿Nick?», volvió a preguntar.
«¿Qué?»
¿Quieres?
“No… solo me acabo de acordar de que hoy es mi cumpleaños”.
Tenía treinta años. Ante mí se extendía el portentoso y amenazador camino de