dormido.
Esa noche llamó una persona visiblemente asustada, que exigió saber quién era yo antes de dar su nombre.
—Este es el señor Carraway —dije.
“¡Ah!”, sonó aliviado. “Este es Klipspringer”.
También sentí alivio, pues aquello parecía prometer otro amigo en la tumba de Gatsby. No quería que saliera en los periódicos y atraiga a una multitud curiosa, así que había estado llamando a unas cuantas personas por mi cuenta. Eran difíciles de encontrar.
—Mañana es el entierro —dije—. A las tres, aquí en la casa. Me gustaría que se lo dijeras a cualquiera al que pudiera interesarle.
—Oh, ya lo haré —prorrumpió apresuradamente—. Por supuesto, no es probable que vea a nadie, pero si lo hago.
Su tono me hizo sospechar.
“Por supuesto