viejo amigo —me instó—. Discúlpeme. Ya volveré con usted.
Cuando se hubo ido, me volví inmediatamente hacia Jordan, sintiéndome obligado a expresarle mi sorpresa. Me había imaginado que el señor Gatsby sería un hombre florido y corpulento de mediana edad.
—¿Quién es? —exigí—. ¿Lo sabes?
“Él es solo un hombre llamado Gatsby.”
“¿De dónde es, quiero decir? ¿Y a qué se dedica?”
—Ya que has sacado el tema —respondió con una sonrisa desganada—. Bueno, una vez me dijo que había estudiado en Oxford.
Un fondo tenue comenzó a tomar forma detrás de él, pero ante su siguiente comentario se desvaneció.
“Sin embargo, no lo creo.”
“¿Por qué no?”
—No lo sé —insistió ella—, simplemente no creo que haya ido allí.
Algo en su tono me recordó al «Creo que mató