vamos a ver cómo te llamas. Ten cuidado ahora. Quiero saber su nombre”.
Algunas palabras de esta conversación debieron de llegarle a Wilson, que se balanceaba en el umbral de la oficina, pues de repente un nuevo tema encontró voz entre sus gritos ávidos:
“¡No tienes que decirme qué clase de carro era! ¡Sé qué clase de carro era!”
Al ver a Tom, noté cómo el bulto de músculo detrás de su hombro se tensaba bajo el abrigo. Caminó rápidamente hacia Wilson y, deteniéndose frente a él, lo agarró con firmeza por la parte superior de los brazos.
—Tienes que calmarte —dijo con una brusquedad reconfortante.
Los ojos de Wilson se posaron en Tom; se puso de puntillas y luego se habría desplomado de rodillas si Tom no lo hubiera sostenido erguido.
—Escucha —dijo Tom, sacudiéndolo un poco—. Acabo de llegar hace un minuto, desde Nueva York. Te traía ese cupé del que hemos estado hablando. Ese coche amarillo que iba conduciendo esta tarde no era mío, ¿oyes? No lo he visto en toda la tarde.
Solo el negro y yo estábamos lo suficientemente cerca como para oír lo que dijo, pero el policía captó algo en el tono y miró con ojos truculentos.
—¿Qué es todo eso? —exigió él.
“Soy amigo suyo”. Tom giró la cabeza pero mantuvo las manos firmes sobre el cuerpo de