me miró con una sonrisa afectada en su hermoso rostro, como si hubiera afirmado su pertenencia a una sociedad secreta bastante distinguida a la que ella y Tom pertenecían.
Dentro, la habitación carmesí florecía de luz. Tom y la señorita Baker se sentaban en los extremos opuestos del largo sofá y ella le leía en voz alta el Saturday Evening Post —las palabras, susurrantes y monótonas, fundiéndose en una melodía tranquilizadora. La luz de la lámpara, brillante en sus botas y opaca sobre el amarillo hoja de otoño de su cabello, centelleaba en el papel mientras ella pasaba una página con un temblor de finos músculos en los brazos.
Cuando entramos, nos detuvo un momento en silencio con la mano levantada.
—Continuará —dijo, arrojando la revista sobre la mesa—, en nuestro próximo número.