maldita mentira. Daisy me amaba cuando se casó conmigo y me ama ahora.
“No”, dijo Gatsby, negando con la cabeza.
“Pero sí lo hace. El problema es que a veces se le meten ideas necias en la cabeza y no sabe lo que hace”.
Él asintió con sabiduría. “Y lo que es más, yo también amo a Daisy. De vez en cuando me da por desmadrarme y hago el tonto, pero siempre regreso, y en el fondo la amo todo el tiempo”.
—Eres repugnante —dijo Daisy. Se volvió hacia mí, y su voz, descendiendo una octava, llenó la habitación de una emoción despectiva:
—¿Sabes por qué dejamos Chicago? Me sorprende que no te hayan regalado la historia de esa pequeña juerga.
Gatsby walked over and stood beside her.
—Daisy, eso ya pasó —dijo con seriedad—. Ya no importa. Solo dile la verdad, que nunca lo amaste, y todo quedará borrado para siempre.
Lo miró sin ver.
“¿Por qué... cómo podría yo amarlo... de ninguna manera?”
“Tú nunca lo amaste”.
Ella dudó. Sus ojos se posaron en Jordan y en mí con una especie de súplica, como si por fin se diera cuenta de lo que estaba haciendo—y como si nunca, durante todo ese tiempo, hubiera tenido la intención de hacer nada en absoluto. Pero ya estaba hecho. Era demasiado tarde.
“Nunca lo amé”, dijo, con perceptible reticencia.