y abajo, solo con el oído, antes de que llegaran las palabras. Un mechón húmedo de cabello yacía como un trazo de pintura azul sobre su mejilla, y su mano estaba mojada de gotas relucientes cuando la tomé para ayudarla a bajar del auto.
—¿Estás enamorado de mí —dijo ella bajito al oído—, o por qué tuve que venir sola?
—Ese es el secreto de Castle Rackrent. Dile a tu chófer que se vaya lejos y pase una hora.
“Vuelve en una hora, Ferdie”.
Luego, en un murmullo grave:
“Se llama Ferdie”.
“¿La gasolina le afecta la nariz?”
—No lo creo —dijo ella con inocencia—. ¿Por qué?
Entramos. Para mi abrumadora sorpresa, la sala de estar estaba desierta.
—Pues vaya gracia —exclamé.
“¿De qué te ríes?”
Ella volvió la cabeza al oír unos golpes ligeros y dignos en la puerta principal. Salí y la abrí. Gatsby, pálido como la muerte, con las manos hundidas como pesas en los bolsillos del abrigo, estaba de pie en un charco de agua mirándome fijamente a los ojos con expresión trágica.
Con las manos todavía en los bolsillos del abrigo, pasó junto a mí pavoneándose hacia el recibidor, giró en seco como si estuviera suspendido de un hilo y desapareció en la sala de estar. No tenía nada de gracia. Conciencia del fuerte latido de mi propio corazón, tiré de la puerta