Tom estaba evidentemente perturbado por el hecho de que Daisy anduviera sola, pues el sábado siguiente por la noche vino con ella a la fiesta de Gatsby. Tal vez su presencia le dio a la velada esa cualidad peculiar de opresión; destaca en mi memoria por encima de las otras fiestas de Gatsby de aquel verano. Estaba la misma gente, o al menos el mismo tipo de gente, la misma profusión de champaña, el mismo bullicio multicolor y polifónico, pero sentí un desagrado en el aire, una aspereza omnipresente que no había estado antes. O tal vez simplemente me había acostumbrado a él, había llegado a aceptar West Egg como un mundo completo en sí mismo, con sus propias normas y sus propias grandes figuras, inferior a nada porque no tenía conciencia de serlo, y ahora lo estaba mirando de nuevo, a través de los ojos de Daisy. Siempre resulta entristecedor mirar a través de ojos ajenos cosas en las que uno ha gastado sus propias facultades de adaptación.
Llegaron al atardecer, y, mientras paseábamos entre los cientos de centelleantes invitados, la voz de Daisy jugaba a hacer murmullos en su garganta.
—Estas cosas me excitan tanto —susurró—. Si quieres besarme en cualquier momento de la noche, Nick, avísame y con mucho gusto lo organizaré para ti. Solo menciona mi nombre. O presenta una tarjeta verde. Estoy repartiendo verde—
—Mira a tu alrededor —sugirió Gatsby.
“Estoy mirando alrededor. Me lo estoy pasando maravi—”
“Debes ver las caras de mucha gente de la que has oído hablar”.
Los ojos arrogantes de Tom recorrieron la multitud.
“No salimos mucho —dijo—; de hecho, justo estaba pensando que no conozco a un solo alma por aquí”.