Wilson. “Dice que conoce el coche que lo hizo... Era un coche amarillo”.
Un oscuro impulso movió al policía a mirar a Tom con sospecha.
—¿Y de qué color es tu coche?
“Es un coche azul, un cupé.”
—Venimos directamente de Nueva York —dije.
Alguien que venía conduciendo un poco más atrás nos confirmó esto, y el policía se dio la vuelta.
“Ahora, si me vuelve a dar ese nombre correctamente—”
Alzando a Wilson como a un muñeco, Tom lo llevó a la oficina, lo sentó en una silla y regresó.
“Si alguien viene aquí y se queda con él”, soltó con autoridad.
Observó mientras los dos hombres parados más cerca se miraban de reojo y entraban a regañadientes en la habitación. Luego Tom les cerró la puerta en las narices y bajó el único escalón, evitando mirar la mesa con los ojos.
Al pasar cerca de mí, susurró: “Vámonos”.
Con fingida naturalidad, abriéndonos paso con sus brazos de autoridad, avanzamos entre la multitud que aún se agolpaba, dejando atrás a un médico apresurado, maletín en mano, a quien se había llamado con desesperada esperanza media hora antes.
Tom condujo despacio hasta que dejamos atrás la curva; entonces pisó a fondo, y el cupé se lanzó a toda velocidad por la noche. Al poco rato oí un sollozo bajo y ronco, y vi que las lágrimas le