y bajaba en él, su tintineo, el canto de címbalos de él… Allá arriba, en un palacio blanco, la hija del rey, la muchacha dorada…
Tom salió de la casa envolviendo una botella de un cuarto de galón en una toalla, seguido por Daisy y Jordan, que llevaban sombreros pequeños y ajustados de tela metálica y cargaban capas ligeras sobre los brazos.
—¿Vamos todos en mi coche? —sugería Gatsby. Tocó el cuero verde y caliente del asiento—. Tendría que haberlo dejado a la sombra.
—¿Es de cambios manuales? —exigió saber Tom.
“Sí.”
“Bueno, tú llévate mi cupé y déjame conducir tu carro al pueblo.”
La sugerencia le resultó desagradable a Gatsby.
“No creo que quede mucha gasolina”, objetó él.
«Gasolina de sobra», dijo Tom con algazara. Miró el indicador. «Y si se acaba, puedo parar en una farmacia. Hoy en día se puede comprar cualquier cosa en una farmacia».
A esta observación aparentemente absurda le siguió una pausa. Daisy miró a Tom frunciendo el ceño, y una expresión indefinible, a la vez claramente extraña y vagamente reconocible, como si solo la hubiera oído describir con palabras, cruzó el rostro de Gatsby.
—Venga, Daisy —dijo Tom, empujándola con la mano hacia el coche de Gatsby—. Yo te llevaré en este carromato de feria.
Abrió la puerta, pero ella se apartó del círculo de su brazo.
—Lleven ustedes