“¿Wilson? Él cree que ella va a ver a su hermana en Nueva York. Es tan tonto que no sabe ni que está vivo”.
De modo que Tom Buchanan, su chica y yo fuimos juntos a Nueva York—o no del todo juntos, pues la señora Wilson se sentó discretamente en otro vagón. Con eso, Tom respetaba las sensibilidades de aquellos residentes de East Egg que pudieran ir en el tren.
Se había cambiado de vestido por uno de muselina marrón con dibujos, que se le tensaba sobre las caderas bastante anchas mientras Tom la ayudaba a subir al andén en Nueva York.
En el quiosco compró un ejemplar del Town Tattle y una revista de cine, y en la farmacia de la estación, un poco de crema fría y un frasco pequeño de perfume.
Arriba, en el solemne y resonante acceso para coches, dejó marchar a cuatro taxis antes de elegir uno nuevo, de color lavanda con tapicería gris, y en este nos deslizamos desde la masa de la estación hacia el sol brillante. Pero de inmediato se apartó de repente de la ventana y, inclinándose hacia delante, dio unos golpecitos en el cristal delantero.
—Quiero conseguir uno de esos perros —dijo con seriedad—. Quiero conseguir uno para el departamento. Son agradables de tener, un perro.
Retrocedimos hasta un viejo gris que guardaba un parecido absurdo con John D. Rockefeller.
En una cesta colgada del cuello se acurrucaban una docena de cachorros muy recientes de raza indefinida.
—¿De qué clase son? —preguntó la señora Wilson con impaciencia, cuando él se acercó a la ventanilla del taxi.
“De toda clase. ¿Qué clase quiere, señora?”