cuatro de la mañana por entonces, y si hubiésemos subido las persianas habríamos visto la luz del día».
—¿Se fue? —pregunté con inocencia.
—Claro que fue. —La nariz del señor Wolfshiem me fulminó indignada—. Se dio la vuelta en la puerta y dice: «¡No dejes que ese camarero se lleve mi café!». Luego salió a la acera, le pegaron tres tiros en la barriga llena y se largaron.
—Cuatro de ellos murieron electrocutados —dije, recordando.
“Cinco, con Becker”. Sus fosas nasales se volvieron hacia mí con aire interesado. “Tengo entendido que busca un negocio”.
La yuxtaposición de estas dos observaciones fue sorprendente. Gatsby respondió por mí:
“Oh, no —exclamó—, este no es el hombre”.
—¿No? —El señor Wolfshiem parecía decepcionado.
“Esto es solo un amigo. Te dije