del bufé, adornadas con relucientes entremeses, jamones asados y especiados se apiñaban junto a ensaladas de diseños arlequinescos, lechones de masa y pavos hechizados hasta alcanzar un tono dorado oscuro. En el vestíbulo se instalaba una barra con un auténtico pasamanos de latón, surtida de ginebras y licores, y de unos aperitivos tan olvidados que la mayoría de sus invitadas eran demasiado jóvenes para conocerlos.
A las siete ha llegado la orquesta, no un escueto conjunto de cinco piezas, sino un foso entero de oboes y trombones y saxofones y violas y cornetas y piccolo, y timbales y bombos. Los últimos bañistas ya han regresado de la playa y se visten arriba; los coches de Nueva York están aparcados a cinco hileras en el camino de entrada, y ya los pasillos y salones y verandas son vistosos con colores primarios, y cabellos cortados a lo bob de extrañas maneras nuevas, y chales más allá de los sueños de Castilla a todo tren, y bandejas flotantes de cócteles impregnan el jardín exterior, hasta que el aire cobra vida con parloteo y risas, e insinuaciones casuales y presentaciones olvidadas al instante, y encuentros entusiastas entre mujeres que jamás supieron el nombre la una de la otra.
Las luces se vuelven más brillantes a medida que la tierra se aleja tambaleándose del sol, y ahora la orquesta toca música de cóctel amarilla, y la ópera de voces se eleva un tono más. La risa es más fácil minuto a minuto, derramada con prodigalidad, desbordada ante una palabra alegre. Los grupos cambian con