vagaban aquí y allá como pétalos de rosa soplados por las tristes trompetas alrededor de la pista.
A través de este universo crepuscular, Daisy empezó a moverse de nuevo con la estación; de pronto volvía a cumplir media docena de citas al día con media docena de hombres, y se quedaba dormida al amanecer con las cuentas y el chifón de un vestido de noche enredados entre orquídeas marchitas en el suelo junto a su cama. Y todo el tiempo algo en su interior clamaba por una decisión. Quería su vida moldeada ahora mismo, de inmediato, y la decisión debía tomarla alguna fuerza —de amor, de dinero, de indudable practicidad— que estuviera al alcance de la mano.
Esa fuerza cobró forma a mediados de primavera con la llegada de Tom Buchanan.
Había una robustez saludable en su persona y en su posición, y Daisy se sintió halagada.
Sin duda hubo una cierta lucha y un cierto alivio.
La carta llegó a Gatsby cuando todavía estaba en Oxford.
Ya era el amanecer en Long Island y nos dispusimos a abrir el resto de las ventanas de la planta baja, llenando la casa de una luz que tornaba de gris a dorado.
La sombra de un árbol cayó bruscamente sobre el rocío y unos pájaros fantasmales comenzaron a cantar entre las hojas azules.
Había un movimiento lento y agradable en el aire, apenas una brisa, que prometía un día fresco y encantador.
“Creo que ella nunca lo quiso”. Gatsby se volvió de una ventana y me miró desafiante.