—preguntó Gatsby con esfuerzo.
“Aproximadamente a un cuarto de milla por el camino”.
“Oh.”
Una pausa.
“No le veo el sentido a ir al pueblo”, saltó Tom con furia. “A las mujeres se les meten estas ideas en la cabeza—”
—¿Llevamos algo de beber? —gritó Daisy desde una ventana del piso de arriba.
—Traeré un poco de whisky —respondió Tom. Entró.
Gatsby se volvió hacia mí con rigidez:
—No puedo decir nada en su casa, viejo deporte.
—Tiene una voz indiscreta —observé—. Está llena de... —vacilé.
—Su voz está llena de dinero —dijo de repente.
Eso era. Nunca antes lo había comprendido. Estaba lleno de dinero —ése era el encanto inagotable que subía