ocultaba algo —la mayoría de las afectaciones acaban por ocultar algo, aunque al principio no sea así— y un día descubrí qué era. Cuando coincidimos en una fiesta en una casa de campo en Warwick, dejó un coche prestado bajo la lluvia con la capota bajada y luego mintió al respecto; y de repente recordé la historia sobre ella que se me había escapado aquella noche en casa de Daisy. En su primer gran torneo de golf hubo un escándalo que casi llega a los periódicos: la sospecha de que había movido su bola de una mala posición en la ronda semifinal. El asunto rozó las proporciones de un escándalo y luego se apagó. Un caddie se desdijo de su declaración y el único otro testigo admitió que podría haberse equivocado. El incidente y el nombre habían permanecido unidos en mi memoria.
Jordan Baker evitaba instintivamente a los hombres listos y astutos, y ahora comprendí que se debía a que se sentía más segura en un plano donde cualquier desviación de las normas se consideraba imposible.
Era irremediablemente deshonesta. No soportaba estar en desventaja y, dada esa aversión, supongo que había empezado a recurrir a subterfugios desde muy joven para poder mantener esa sonrisa fría e insolente ante el mundo y, al mismo tiempo, satisfacer las exigencias de su cuerpo duro y fanfarrón.
A mí me daba igual. La deshonestidad en una mujer es algo que uno nunca llega a reprocharle del todo; lo sentí por un momento, sin mayor importancia, y luego lo olvidé. Fue en esa misma