elevaba, las casas inesenciales empezaron a desvanecerse hasta que gradualmente tomé conciencia de la vieja isla de aquí que floreció una vez para los ojos de los marineros holandeses: un fresco y verde seno del nuevo mundo. Sus árboles desaparecidos, los árboles que le habían abierto paso a la casa de Gatsby, alguna vez le habían vendido en susurros la última y más grande de todas las pretensiones humanas; durante un fugaz momento encantado, el hombre debió haber contenido la respiración en presencia de este continente, compelido a una contemplación estética que ni comprendía ni deseaba, cara a cara por última vez en la historia con algo proporcional a su capacidad de asombro.
Y mientras estaba allí sentado meditando sobre el viejo y desconocido mundo, pensé en el asombro de Gatsby cuando distinguió por primera vez la luz verde al final del muelle de Daisy.
Había recorrido un largo trecho hasta este césped azul, y su sueño debió de habérsele antojado tan cercano que apenas podía dejar de alcanzarlo.
No sabía que ya había quedado atrás, en algún lugar de aquella vasta oscuridad más allá de la ciudad, donde los oscuros campos de la república se extendían bajo la noche.
Gatsby creía en la luz verde, el futuro orgiástico que año tras año retrocede ante nosotros. Se nos escapó entonces, pero eso no importa: mañana correremos más rápido, extenderemos más los brazos… Y una hermosa mañana—
Así avanzamos, botes contra la corriente, arrastrados incesantemente hacia el pasado.