“¿Qué cajón?”
“Ese cajón—aquel de ahí”.
Michaelis abrió el cajón más cercano a su mano. No había en él nada más que una pequeña y costosa correa para perro, hecha de cuero y plata trenzada. Al parecer era nueva.
“¿Esto?”, preguntó, levantándolo.
Wilson miró fijamente y asintió.
“Lo encontré ayer por la tarde. Intentó hablarme de ello, pero supe que era algo extraño”.
—¿Quieres decir que tu esposa lo compró?
“Ella lo tenía envuelto en papel de seda sobre su cómoda.”
Michaelis no vio nada extraño en aquello, y le dio a Wilson una docena de razones por las cuales su mujer podría haber comprado la correa para perros. Pero es concebible que Wilson ya hubiera escuchado antes algunas de estas mismas explicaciones, por parte de Myrtle, porque empezó a decir «¡Ay, Dios mío!» de nuevo en un susurro—su consolador dejó varias explicaciones en el aire.
“Luego la mató”, dijo Wilson.
La boca se le abrió de repente.
—¿Quién lo hizo?
“Tengo una manera de averiguarlo”.
—Estás morboso, George —dijo su amigo—. Esto ha sido una tensión para ti y no sabes lo que dices. Más te vale intentar sentarte en silencio hasta la mañana.