mano ancha y plana por la vista frontal, abarcando con su gesto un jardín italiano hundido, medio acre de rosas profundas y penetrantes, y una lancha de morro chato que golpeaba la marea mar adentro.
“Era de Demaine, el petrolero”.
Me volvió a dar la vuelta, con gentileza y brusquedad.
“Entraremos”.
Caminamos por un pasillo alto hacia un espacio luminoso de color rosado, frágilmente unido a la casa por puertas francesas en ambos extremos. Las ventanas estaban entreabiertas y brillaban con blancura frente al césped fresco del exterior que parecía adentrarse un poco en la casa. Una brisa soplaba a través de la habitación, haciendo entrar las cortinas por un extremo y salir por el otro como pálidas banderas, retorciéndolas hacia el bizcocho de boda esmerilado del techo, y luego ondulaba sobre la