cabeza de Gatsby como uno de sus eslabones.
“Le ruego que me disculpe.”
El mayordomo de Gatsby estaba de pie junto a nosotros de repente.
—¿Señorita Baker? —preguntó—. Le pido disculpas, pero al señor Gatsby le gustaría hablar con usted a solas.
“¿Conmigo?”, exclamó sorprendida.
“Sí, madame.”
Se levantó lentamente, levantando las cejas hacia mí con asombro, y siguió al mayordomo hacia la casa. Noté que llevaba su vestido de noche, todos sus vestidos, como si fuera ropa deportiva; había cierta alegría despreocupada en sus movimientos, como si primero hubiera aprendido a caminar en campos de golf durante mañanas limpias y frescas.
Estaba solo y eran casi las dos. Desde hacía un rato, sonidos confusos e intrigantes venían de una larga sala de muchos ventanales que se asomaba a la terraza. Eludiendo al universitario de Jordan, que ahora estaba enfrascado en una conversación obstétrica con dos coristas y que me suplicó que me uniera a ellos, entré.
La amplia habitación estaba llena de gente. Una de las muchachas de amarillo tocaba el piano, y a su lado estaba de pie una joven alta y pelirroja de un famoso coro, entregada al canto. Había bebido bastante champaña y, en el transcurso de su canción, había decidido, torpemente, que todo era muy, muy triste; no solo cantaba, también lloraba. Cada vez que había una pausa en la canción, la llenaba con sollozos entrecortados y jadeantes, y luego retomaba la letra con una soprano temblorosa. Las lágrimas le corrían por las mejillas; no libremente, sin embargo, pues al entrar en contacto