hombre que se rumoreaba que era su chófer, y un príncipe de no sé qué, a quien llamábamos duque, y cuyo nombre, si alguna vez lo supe, he olvidado.
Todas estas personas fueron a la casa de Gatsby en el verano.
A las nueve de una mañana de finales de julio, el ostentoso coche de Gatsby avanzó a los tirones por el camino de entrada lleno de piedras hasta mi puerta y emitió un estallido de melodía con su bocina de tres notas.
Era la primera vez que me visitaba, aunque yo había estado en dos de sus fiestas, me había subido a su hidroavión y, por su insistente invitación, había hecho uso frecuente de su playa.
“Buenos días, viejo camarada. Hoy vas a almorzar conmigo