sabía todo sobre él, que creció con él en Alemania —nos aseguró con absoluta seguridad.
—Ay, no —dijo la primera chica—, no podía ser eso, porque estuvo en el ejército estadounidense durante la guerra. Mientras nuestra credulidad volvía a centrarse en ella, se inclinó hacia delante con entusiasmo—. Míralo a veces, cuando cree que nadie lo está mirando. A que mató a un hombre.
Entornó los ojos y se estremeció. Lucille se estremeció. Todos nos volvimos y miramos alrededor en busca de Gatsby. Era testimonio de la especulación romántica que inspiraba el que hubiera murmullos sobre él por parte de quienes habían hallado poco sobre lo cual fuera necesario murmurar en este mundo.
La primera cena—habría otra después de medianoche—se estaba sirviendo ya, y Jordan me invitó a unirme a su grupo, que ocupaba una mesa al otro lado del jardín.
Había tres matrimonios y el acompañante de Jordan, un estudiante universitario incansable dado a las indirectas violentas y evidentemente bajo la impresión de que tarde o temprano Jordan le entregaría su persona en mayor o menor grado.
En lugar de andar dispersos, este grupo había conservado una homogénea dignidad, y asumía la función de representar la serena nobleza del campo—East Egg condescendiendo con West Egg y cuidándose muy bien de su alegría espectroscópica.
—Salgamos —susurró Jordan, tras una media hora tan absurda como inoportuna—; esto es demasiado cortés para mí.
Nos levantamos y ella me explicó que íbamos a buscar al anfitrión: yo nunca lo había visto, decía, y eso me ponía nervioso. El estudiante universitario asintió de